[Intro]
Bajo la cuesta, doblo el mercado,
cada baldosa conoce mi paso.
Hoy las maletas forman un río,
yo voy en contra buscando lo mío.

[Verse 1]
En la papelería vendían cuadernos,
ahora hay sombreros de falsos inviernos.
La vieja mercería, cerrada con tablas,
lleva un cartel nuevo que anuncia bengalas.
Un mapa gigante tapa la pared,
marca los lugares donde gastar bien.
No marca la fuente, ni el banco, ni el patio,
ni dónde Esperanza cuidaba geranios.

[Pre-Chorus]
Sigo de frente, no pienso girar,
la calle me empuja, la vuelvo a pisar.
Quieren que circule sin rostro ni abrazo,
pero yo recuerdo la forma del paso.

[Chorus]
Me llaman calle de paso, de paso,
un sitio que compras, retratas y olvidas.
Me llaman calle de paso, de paso,
pero aquí se gastaron enteras mis vidas.
Tú cruzas tres noches, yo cargo el fracaso;
no soy decorado en tu calle de paso.

[Verse 2]
Una bicicleta me roza la falda,
un guía levanta su insignia amarilla.
“Por aquí vivían familias obreras”,
explica sonriendo delante de treinta.
Yo miro la puerta del cuarto interior,
allí cosió mi madre hasta perder la voz.
La historia se vende en visita privada,
la gente que hizo la historia fue echada.

[Chorus]
Me llaman calle de paso, de paso,
un sitio que compras, retratas y olvidas.
Me llaman calle de paso, de paso,
pero aquí se gastaron enteras mis vidas.
Tú cruzas tres noches, yo cargo el fracaso;
no soy decorado en tu calle de paso.

[Drum Break]
[Cajón, taconeos y castañuelas imitan pasos urgentes mientras el bajo repite el motivo frigio.]

[Bridge]
Camino más lento delante del grupo,
les corto la foto, les rompo el dibujo.
No culpo al que llega sin ver la herida,
culpo al que la esconde y después la liquida.
La calle no es parque, postal ni escenario;
es pan compartido, alquiler y horario.

[Build-up]
Una persiana golpea: tac, tac.
Desde un cuarto piso me gritan: “¿Qué tal?”.
Por primera vez desde que regresé,
una voz de este barrio recuerda quién fui.

[Final Chorus]
Nos llaman calles de paso, de paso,
lugares que compras, retratas y olvidas.
Nos llaman calles de paso, de paso,
pero aquí levantamos paredes y vidas.
Tú cruzas tres noches; nosotros, los años.
No somos paisaje, ni rutas, ni extraños.

[Outro]
Sigo la cuesta, no vuelvo al hotel,
llevo la llave marcando mi piel.
Detrás de una verja, pintado muy bajo,
alguien ha escrito: “El barrio es trabajo”.
